L'ora dell'amore, I Camaleonti
Tengo sedici anni, quell’ultimo d’anno 1967. Sedicianni, una
marea di anni fa, eppure un soffio di tempo. Una sensuale reminiscenza immersa in un’ebbrezza mai scordata.
Che rinasce nella nostalgia, per restituirmi la giovinezza rubata dalle stagioni, e per
lasciarmi godere lo sboccio di un fresco desiderio, e per rituffarmi nell’estasi di lontane emozioni.
Una festicciola privata. Una piccola stanza, il buio appena
incendiato da un’abat-jour che proietta le ombre di due bottiglie di spumante accanto a un
panettone. Una nebbia di tabacco galleggia a mezz’aria. Volti e corpi in controluce, voci
ingenue, risate trasparenti. Atmosfera di complicità e voglia di trasgressione.
Poi una mano schiaccia un
tasto e il disco gira. Le voci si spengono. L’atmosfera si colora di romantiche
vibrazioni. I corpi s’allacciano e prendono a ondeggiare, lentamente, su un piede e sull’altro, a
tempo, per non voler calpestare la passione delle note.
Fasciata dalle braccia di Franco, mi sento stordita.
Impercettibili brividi mi ubriacano, come se rotolassi in un mare di soavità. Sento di star bene, di essere
felice. Sento che il contatto dei nostri corpi caldi e voluttuosi mi eccita. Il fiore della mia vita è
sbocciato. Soffoca l’innocenza, e si libera la donna. Una donna in germoglio, una donna che saprà amare, una
donna consapevole di amare.
‘Ti sento, sei vicina, è l’ora dell’amore’, note che accarezzano
e seducono e rapiscono. Note indimenticate e indimenticabili.
