In Macedonia, in quei mesi, gli eventi si susseguivano improvvisi e veloci.
Gli eserciti andavano e venivano, cambiando le regole al
loro passaggio. I nemici di ieri diventavano gli amici di oggi,
fino a che non arrivava qualcun altro a sovvertire ancora una
volta lo stato delle cose.
Gli Italiani rimasti intrappolati nella sacca balcanica dopo l’8
settembre del 1943 erano in balìa del mutare delle situazioni.
Rastrellati dai Tedeschi, odiati dai partigiani che li ritenevano
invasori, cercavano rifugio presso la popolazione locale.
Mio padre promise a se stesso, in nome dell’amore che provava
per mia madre, di non arrendersi.
Lo portarono in un campo di raccolta che, per sua fortuna,
stava ancora in bilico tra i due eccessi. Non molto lontano da
Kičevo, era controllato dalla polizia locale.
I controlli non erano di quelli più rigidi. Non c’era voglia di
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far male a nessuno, in special modo a chi, come lui, era considerato un civile più che un militare.
Alcune guardie lo conoscevano bene. Molte di loro avevano
frequentato il suo salone. (...)
Restavano, in quella strana forma di prigionia, alcune centinaia di uomini. Quasi tutti italiani, liberati dalle truppe bulgare
che, a loro volta, avevano voltato le spalle ai nazisti. Liberati,
ma riportati nei campi nell’attesa che qualcuno decidesse se
rimpatriarli o meno.
La Macedonia sembrava una nave fracassata da una tempesta alla quale, a fatica, era scampata. Indecisa se issare le vele o
fermarsi nel primo porto sicuro. Mentre ormai spiravano già i
venti impetuosi di quel “repulisti” che le formazioni partigiane
stavano iniziando a mettere in atto.
Tutto ciò per creare il mondo nuovo agognato da Tito.
Un mondo che a tanti faceva già paura, perché foriero di
vendette iniziatiche.
(p. 205-206)
